It’s 3am in the city and I’m alone,
                  again,
        in my apartment. 
  I don’t feel anything like a monster, 
                  but when I look in the mirror 
            the shadow just won’t go away and 
                   I can’t deny the way my soul splits right in two 
        the moment I look through the glass.
   My heart feels too powerful and the 
                clutch in my throat won’t let me breathe
                    without endless whispers of
                                                                self-defeat. 
          I’m frightened to move, 
                     but soon my hands are tighter
                                          than they’ve ever been
                                                        around the plastic bottle that shouldn’t 
                                                                                         have been there at all. 
     First there’s a spark,
          then there’s light, 
      then I’m ten metres off the ground watching you tell me how 
                      art doesn’t mean I can kill myself. 
      But isn’t that what art is; 
                 a long, slow, played out death? 
   Bukowski never seemed alive to me, 
             so where’s my prostitute and 
                        freedom to drink, 
   or is it different when you think 
                         of me 
            because I’m somehow smaller 
                                           – more aware. 
   Or maybe it’s the awareness 
                 that drove me forward and 
                           maybe it’s time I stop pretending I’m anything
             other than a shitty poem that empties the pockets
                                                                    of dreamers. 

Published by Charlotte Griffiths